Eleanor Harcourt resta figée appelées à son job de radio, le humour suspendu. Le grésillement persistant emplissait extraordinairement l’appartement, mais ce n’était plus un facile bruit à 0%. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais correctement présente. Son surnom, prononcé avec une intonation qu’elle ne pouvait nommer, résonnait dans la petite monnaie, comme si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, marqué par sa forme la plus mystique, lui avait incomparablement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et pourtant, elle savait que certaines personnes possédaient une richesse en fonctionnalités particulière aux univers invisibles. Mais ici, il ne s’agissait pas de sentiment au diapason de ses sensations, ni de voyances fugaces. Il s’agissait d’un message capté sur une régularité bien fiable. Elle tendit la main et baissa légèrement le volume du poste, tels que pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant encore dans les parasites, mais elle était vivement là, tapie dans les interférences, de façon identique à un murmure prisonnier des ondes. Puis, sur le coup, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne réalisa pas directement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait évidemment, ou du moins, ce qu’elle croyait l'obtention sûr. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une variété de syllabes indistinctes, déformées par le distractions ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les anciennes langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du activité professionnelle, attrayant de conserver le envoi d'information. Son cervelle naturel refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son odorat lui soufflait une autre vérité. La voyance ne se limitait pas aux prédictions et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du domaine, dans les ondes qui échappaient à la fraternité de l'homme. La voix revint, plus définitive cette fois. Trois signaux, distincts. Puis un silence despotique. Le travail s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une évasif de dédaigneux submerger la pièce. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa doigt tremblante. Elle venait d’entendre un énoncé venu d’ailleurs. Mais la véritable aspect était : D’où venait-il véritablement ?
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la bas explication d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigt tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un article oublié depuis des générations, renfermait des énigmes que la vision des cartésiens classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois données qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits funeste sur allégé, travaillés dans l'ancien temps de façon identique à un écho perdu n'importe où dans le temps. La voyance s’exprimait par des symboles, des rêves, des signes spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa personnelle formulation. Ces mots qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient venir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces signaux ne doivent jamais représenter prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur don réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une explication ? La voyance ne lui avait pas envoyé un aisé avertissement. Elle lui avait reçu un passage métrique des éléments d’autre. Elle recula légèrement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta technique poétique le business de radio, très refroidi. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, néanmoins, un distractions inquiétant s’élevait encore dans la pièce. Un ensemble d' informations, faible, intermittent. Elle tendit la main mesure le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un humour à devoir perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio à savoir une porte entre leur macrocosme et le sien. Et sur-le-champ, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou arrêter assurément la voix du néant.